Amarillo sobre blanco, olor de huevo frito: Para mojar pan. II Me quiere, no me quiere, me quiere, no me quiere… La flor se deshoja en espiral. La duda es fatal, cobarde el debate, letal, entre dos polos opuestos. III Un leve aroma de azafrán y una hedor de desagüe. Impasible, la inodora complicidad del blanco. IV Como una premonición, antes de comprenderlo siento el hedor. V Del duelo y el dolor reconozco el olor. Ya no me hace falta mirar para seguir la procesión. Alfred Porres Pla