Toda mi infancia jugué en este sucio agujero bajo la lluvia inglesa, la tierra olía a jardín denso, pardo y húmedo. Al hundir mis pequeños dedos en el suelo para hacerles un agujero, planté mis primeras semillas en el jardín; en esta tierra, las preciosas canicas, obtenidas con ruegos e insistencia, de mi hermano mayor, desaparecían en su pegajosa arcilla. Era la tierra que mi padre rastrillaba en otoño y recogía las hojas caídas de los árboles, que reunía en montones entre los que yo corría y saltaba. Este es el recuerdo de la tierra de mi infancia, del olor de su naturaleza y de las estaciones.

Hannah Collins

Rosas en la entrada

Las rosas han quedado en la entrada vacía y cerrada dejando constancia del acontecimiento.
También las sábanas están ahí en memoria del pasado, blancas, recién lavadas y dobladas.
La entrada ahora cerrada y el lugar en el que tan sólo ha quedado el perfume.
Piedras, rosas, sábanas, puertas de madera.

Hannah Collins

Coloqué unas hojas de periódico y una lata cerrada de sardinas encima del papel. Está hecho de forma muy sencilla, una caja de contrachapado montada con apenas unos clavos.

Al abrir la lata, las sardinas habían dejado su mancha sobre el papel que las cubría y se podía sacar la caja sin gran esfuerzo.
Sus ojos brillan como si siguieran vivas, pero aparecen en orden, plateadas y todavía envueltas en sal y con olor a mar.

Madera, papel, pescado, sal, tinta.

Hannah Collins