Una obra de arte es una búsqueda interior. Es, tal vez, una búsqueda hacia el pasado, hacia la infancia, una persecución de nuestra esencia. Y no hay camino más directo para llegar al pasado que los olores pues estos son la materia real del recuerdo.

Los olores de los recuerdos más felices de mi infancia son los de la casa de mis abuelos, de sus muebles, sus rincones. Mi abuela era funambulista. Su perfume era el de la ingravidez, el de la emoción de todo el circo ante la línea en lo alto. Y también el de su cocina, de los pucheros, de las especias que cultivaba como un druida en el bosque de los duendes. Esos aromas se mezclaban con los del taller de mi abuelo, lleno también de la fragancia del bosque, de la savia viva, las raíces, las hojas secas, de olores de maderas traídas desde lugares exóticos que venían llenos de recuerdos de otros mundos. Mi abuelo era un carpintero de manos fuertes, lleno de creatividad, de paciencia, de amor por su trabajo. Con todos esos materiales construía sillas, mesas y alcobas, pero también era un alquimista pues juntaba las esencias de cada material con el de nuestras vidas, creando algo que tenía su propio olor nuevo pero también todos los otros y el nuestro, por separado.

Deva Sand