Olor a cobre, olor a frío.
Olor a invierno, a tiempos difíciles.
No huele el cobre, pero la mano cuando lo trabaja sí.
El cielo es un temible agujero azul que reparte silencio.
En los valles remotos la nieve adquiere una piel como la clara batida a punto de nieve recién sacada del horno.
Hace tanto frío que el humo de las chimeneas resbala en el aire como una lava que fluye hacia arriba.
Es invierno.

Eva Lootz