Toda mi infancia jugué en este sucio agujero bajo la lluvia inglesa, la tierra olía a jardín denso, pardo y húmedo. Al hundir mis pequeños dedos en el suelo para hacerles un agujero, planté mis primeras semillas en el jardín; en esta tierra, las preciosas canicas, obtenidas con ruegos e insistencia, de mi hermano mayor, desaparecían en su pegajosa arcilla. Era la tierra que mi padre rastrillaba en otoño y recogía las hojas caídas de los árboles, que reunía en montones entre los que yo corría y saltaba. Este es el recuerdo de la tierra de mi infancia, del olor de su naturaleza y de las estaciones.

Hannah Collins