Memoria

Como si un recuerdo atemorizador, oculto en algún rincón de mi inconsciente, lo hubiera puesto en estado de alerta ante un peligro inminente, el sentido del olfato se me disparó de forma exagerada ahora hace unos pocos años y un montón de olores sin nombre lo invadieron como si una realidad olvidada aflorase súbitamente ante mi. Pero el alcance de lo innombrable −y que me incita a estirar la nariz como un perro que olisquea− no me ha recluido en el mundo de las presencias sino que a menudo me devuelve la fragancia de recuerdos perdidos en la espesa niebla del tiempo.
Cuando, por ejemplo, voy a casa de mis padres, desde la propia puerta adivino si mi madre está en casa, y junto a su olor −tan antiguo como yo mismo− son muchos otros los que vuelven a mi. Recuerdo, de un día en que me regañó −ahora mismo no sabría decir por qué−, el delicioso olor de magnolias que acabaría de recoger en el jardín y que la impregnaba por completo. Los recuerdos para mi han trascendido el ámbito de las narraciones más o menos idealizadas para convertirse en olores que percibo de hecho, como si me resultara posible liberarlos directamente destapando el frasco de la memoria.
Sin duda todo ello, de un modo u otro, debe de impregnar todas mis obras. Me gusta saber que cuando ya no están en mis manos, quien las posee y las cuida en mi nombre quizá todavía perciba sus olores, que yo rememoro mientras deambulo, descalzo, por mi rincón preferido del estudio.

Pep Agut
Febrero 2009