Un pueblo. Una noche de verano. Calor insoportable y un refresco consumido en el balcón, en un intento inútil de chuparle a la noche su último aliento de frescura, antes de que llegue un nuevo día.

Murió ante mí. Se estiró en silencio y exhala vida, cansancio y calor.

De madrugada, lo visitaron primero los perros. Pero al sentir la muerte huyeron.
A la gente sólo le interesaba hacerlo desaparecer para que no lo vieran los niños cuando se lo llevaran. Y todo volvió a quedar limpio como antes. Sin ningún rastro de drama.

El poema, bonito y miserable como sus protagonistas, quedó listo para ser leído.

Cuando los niños empezaremos a jugar en la calle, bajo mi balcón todavía se podía oler la muerte.

Pere Formiguera