La única materia de estos dibujos son el humo y su rastro de hollín. El rastro de ese humo tarda días en desprenderse de mí. Ese olor se queda impregnado en mis fosas nasales, en mi pelo y en mi ropa, y no lo definiría precisamente como un perfume. Es un olor complejo, negro oscuro y graso, el olor de algo que ha estado a punto de quemarse pero no ha llegado a hacerlo, el olor de cientos de velas que gotean sobre mí tapizando el pantalón, la chaqueta, el guante, el sombrero, el suelo, la mesa… objetos que más tarde toman entidad propia. Es denso, espeso, todo lo contrario de los dibujos que produce, ligeros delicados, más parecidos a un sumie japonés, con la tinta y el agua, que a la catarsis de la que surgen. Acostumbro a jugar en el límite. En este límite, el fuego, a pesar de su naturaleza con tendencia destructiva, se vuelve creador, pero este momento requiere atención plena, basta una décima de segundo para que todo se encienda en llamas y se esfume; paradójicamente el efecto del agua en el sumie, aquí lo produce el fuego. El humo es tan penetrante que dibuja solo, entrando por todos los recovecos posibles. Por suerte es un olor que se va desvaneciendo, mientras que el hollín sutilmente se queda adherido, acariciando el papel o el terciopelo.

Pamen Pereira